Indymedia Nantes / miercoles 13 mayo 2020
Mea culpa preliminar. En vista del tenor de mis observaciones, me opondré sin sentido a que sea incoherente publicar en Internet. No ignoro esta amarga contradicción pero, a menos que no publique nada, no sé cómo resolverla.
Confinamiento. Insoportable eufemismo que oculta el arresto domiciliario de poblaciones dóciles, convirtiendo a los estados en administraciones penitenciarias globales. Este coronavirus es el falso desastre que banaliza el desastre mucho más espantoso del arsenal médico-policial que garantiza el control y la gestión de miles de millones de personas cautivas. La mayor demostración totalitaria a escala mundial en el naciente siglo XXI. En todas partes el comportamiento social es recodificado por toda una serie de mandatos higiénicos normativos.
Las nuevas restricciones sociales disciplinan a los cuerpos, aplicadas ceremonialmente por los propios ciudadanos, activos en su auto vigilancia (excesiva) mediante certificado de desplazamiento y las denuncia voluntaria.A menudo escucho el desvergonzado canto de los tontos que repiten su confortable acomodo al encierro domiciliario. Lo hacen con un alivio que me horroriza profundamente. No creo que sea una exageración decir que una gran parte de los gregarios ya estaban confinados mucho antes de la epidemia. El estado de emergencia sanitaria, un estado de excepción a la autoridad hipertrofiada, sólo ha revelado, aunque acelerando significativamente, la digitalización de la vida de los ciberciudadanos. Además de la televigilancia, la teleconferencia, la tele-visión, la teletienda, el teletrabajo, etc., ahora hay tele-ensayos, tele-consultas y teleescuelas. El ineludible auge de la domesticación digital. Desembarco agravado de seres humanos en ectoplasmas debidamente conectados. Vidas vacías ritualizadas por la virtualidad. Ansioso por experimentar a través de mi cuerpo, mis sentidos, una realidad exonerada del infierno digital, podría reírme alegremente de la metamorfosis de tantas personas en nodos informáticos. Desgraciadamente, no puedo. Su virtualidad mata tangiblemente mi realidad y la de un número infinito de seres que se empeñan, a pesar de todo, en sobrevivir en la tierra.
Una semana antes del fin del confinamiento decretado por los gobernantes, decidí atacar la antena de telecomunicaciones de Chantemerle en Vercors. Aquí está la narración aliterativa. Susurrando en las ramas de los árboles de mi mirador. Abajo, en los pueblos y aldeas, la caja tonta lanza en un bucle las mentiras de bondadosos burócratas. Benévolamente atrincherado en su rebaño, el ganado se mete en sus conexiones. Beatos estúpidamente engañado por sus pastores de bata blanca. ¿El propósito de mi desafío? Interrumpir brevemente el bombo irrumpiendo en uno de los búnkeres de Gran Hermano de Datos. Un soplo de valentía frente al bloque de hormigón construido al extremo de un madera cortada con asfalto. Me enfrento a la valla de alambre de espino, botellas y mecheros que se queman en la base. Salto a mi barca detrás de un arbusto de brezo, giro a babor, con la brújula al hombro. Una brisa pronto me envuelve en una banco de niebla, bebo de ella en un gran tazón y conduzco. Abajo, en las ciudades y pueblos, las cajas tontas están zumbando y el ganado rebuzna.
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